“哗啦——”
市政厅二楼最后一整块防爆玻璃，终于扛不住声浪的撕扯，直接砸在台阶上碎成了几千块冰糖渣子。
粉尘混着初秋的凉风倒灌进街道。
迈克瘫在转播车顶上，脑子里全是蜜蜂炸窝般的嗡嗡响。他大张着嘴，拼命倒气，喉咙里像塞了把干草。
“机位！迈克你特么聋了？推特写！”
戴夫跪在水坑里，一把揪住迈克的夹克领子死命晃荡。他手里那根掉毛的麦克风沾满了烂泥，连海绵罩都挤歪了。
迈克哆嗦着爬起来，眼皮狂跳。
粗糙的指腹死死抠住长焦镜头的变焦环，猛地一拧。
镜头穿透飞扬的石灰粉，直愣愣怼在最前排一个黄巾力士的胸口上。
画面拉近。
那不是游行抗议用的纸板标语，也不是什么廉价的塑料十字架。
是一把泛着刺鼻枪油味的AR-15半自动步枪。
枪管下方的聚合物护木被粗壮的手指攥得发白。透明的工程塑料弹匣里，黄澄澄的5.56毫米铜壳子弹压得满满当当。
弹底的底火在阳光下闪着一种让人牙酸的金属冷光。
“咔哒、咔哒。”
十万双战术皮靴踩过碎玻璃，发出磨碎骨头般的动静。
没人在街上砸橱窗，没人抢劫路边的奢侈品店。这帮壮汉就那么端着枪，迈着比五角大楼仪仗队还整齐的步子，硬生生压过好莱坞大道。
“我的上帝……”戴夫盯着监视器里的特写，双腿抖得像过了电。“这他妈是一个教派？这火力能直接把南美那几个小国家平推了！”
……
街角路障后面。
洛杉矶警署的米勒局长正扯着自己那根发黄的领带。他满头都是豆大的汗珠，顺着腮帮子流进衣领，把警服后背洇出了一大片深色水渍。
几十个全副武装的防暴警察缩在警车后面，连保险都不敢开。
他们握枪的手全在出汗，塑料握把滑腻腻的。
“米勒局长！你还在等什么！”
cNN的女记者莎拉踩着高跟鞋，越过警戒线冲过来。她一把将带台标的麦克风怼在米勒下巴上，差点磕掉局长的假牙。
“这已经是武装叛乱了！为什么不呼叫国民警卫队？你们就打算站在旁边看戏吗！”
莎拉声音尖锐，唾沫星子喷了米勒一脸。
米勒下意识往后缩了半步，拿手背胡乱抹了把脸。
“莎拉女士，注意、注意你的用词！”米勒结巴了一下，眼角疯狂抽搐，声音发虚。“什么叛乱？人家这叫……这叫登记在册的正规活动。”
他哆哆嗦嗦地从兜里掏出一张皱巴巴的A4纸。
“看清楚！上周三，太平教会就向市政厅递交了‘宗教游行许可’。路线审批合规，时间合规。州长亲自签的字！”
莎拉愣住了，眼睛瞪得老大。
“游行许可？你瞎吗米勒！你看看他们手里拿的什么！那是十万把实弹步枪！”
她气得胸口剧烈起伏，涂着红指甲的手指直指街中心那片黑蓝色的方阵。
“哎哟，这位大记者，火气别这么大嘛。”
一股浓烈的劣质古龙水味飘过来。
索尔不知道什么时候溜达了过来。他穿着那身骚包的粉色西装，金丝眼镜滑在鼻尖上。
他手里捏着一把小巧的指甲锉，慢条斯理地磨着大拇指。
“步枪怎么了？犯哪条法了？”索尔吹了吹指甲盖上的粉末，斜着眼睛看莎拉。
“你……”莎拉被噎了一下，转头看向米勒。“这已经威胁公共安全了！”
索尔噗嗤一声乐了，露出一口白牙。
他拿指甲锉点了点莎拉的麦克风。
“大记者，回去翻翻你们老祖宗写的宪法。《第二修正案》怎么写的？公民拥有携带武器的权利。加州法律允许合法公开持枪。咱们这十万个兄弟，每个人的枪牌都在警局备着案呢。”
索尔往前凑了凑，压低声音，语气里透着股阴损。
“他们没开枪，没抢劫。他们只是带着自己‘合法’的私人物品，在‘合法’的线路上，进行‘合法’的宗教祈福。”
他摊开双手，夸张地耸了耸肩膀。
“在自由的美利坚土地上，用你们的法律保护我们自己的信仰。这不是很合理吗？”
米勒局长在旁边猛咽唾沫，一句话都插不上。他现在只想找个地缝钻进去，或者祈祷那群端着枪的大爷别走火。
莎拉死死咬着下唇，脸憋成了猪肝色。
她举着麦克风，半天挤不出一个字来反驳。这套天衣无缝的流氓逻辑，直接把她那点引以为傲的新闻素养按在地上摩擦。
就在这时，一辆爆改的福特猛禽皮卡轰隆隆开了过来。
汉克光着膀子从天窗探出头，胡子上沾着啤酒沫。
“嘿！粉条子律师！大仙问你中午吃不吃披萨！”他扯着嗓门吼，震得旁边警车的玻璃跟着共振。
索尔嫌弃地摆摆手，赶紧溜回了游行队伍的边缘。
……
市政厅对面的希尔顿酒店楼顶。
风声呼啸。
张平安窝在那把老藤椅里，藤条发出干涩的“嘎吱”响。
他左手端着掉漆的白瓷茶缸，吹开水面上的茶叶沫子，吸溜了一口。茶水有点凉了，涩得很。
“呸。”
半截茶梗顺着风飞出栏杆，直坠而下。
他右手里那两颗新核桃转得飞快，“咔咔”的碰撞声连成一线。
“蛮夷就是蛮夷，定个破规矩，漏洞多得像筛子。”
张平安眼皮微垂，看着楼下那条被黄巾填满的街道。
詹姆斯正拎着步枪，像头头狼一样在队伍旁边巡视。强尼举着漏电的喇叭还在那儿干嚎。
一切都在按他的剧本走。用老美的魔法，打败老美的法律。
……
同一秒钟。
电视转播信号穿透大气层，通过卫星，精准地砸进了华盛顿特区。
白宫，椭圆形办公室。
空调开得太低，空气里透着股陈旧地毯和冷咖啡混杂的怪味。
整个屋子死一样的寂静。只能听见墙角那座老式落地钟发出的滴答声。
椭圆办公桌后面。
拜尔登死死盯着墙上的液晶大屏幕。他那布满老年斑的双手撑在桌沿上，十根手指不受控制地发着抖。
桌上的一杯黑咖啡被打翻了，棕褐色的液体顺着实木纹理滴答滴答砸在昂贵的地毯上。没人去擦。
屏幕里，十万人踩出的脚步声仿佛直接踏在了这间屋子的天花板上。
“他、他们这是……”
总统喉结艰难地滚动了一下，假牙磕碰在一起，发出细碎的“咯咯”声。
站在一旁的国防部长脸色白得像抹了墙灰。他不停地拿手帕擦着额头上的冷汗，汗珠子还是止不住地往下冒。
“总统先生。加州警方刚才确认了……他们没有违法。”
国防部长咽了口带血腥味的唾沫，声音直发飘。
“十万把突击步枪。全他妈带合法编号。”
办公桌右侧的FbI局长胡佛猛地站了起来。他动作太大，椅子在地毯上划出一道刺耳的摩擦声。
“放屁！这还看不出来吗？这群神棍是在逼宫！是在朝整个联邦政府秀肌肉！”
胡佛双手撑在桌面上，眼珠子里爬满红血丝。
“必须派军队！让驻扎在内华达州的装甲师开进去！把那座破教堂给我炸平！”
“拿什么名义炸？”
一直没出声的司法部长坐在沙发上，双手捂着脸。他声音闷闷的，透着股绝望的疲惫。
“就因为人家在街上散步？连个路障都没碰？你敢开第一枪，明天五角大楼就会被全国的民权组织扒掉一层皮！”
屋里再次陷入死寂。
只有电视里汉克大胡子喝啤酒的打嗝声在回荡。
拜尔登慢慢跌坐回宽大的皮椅里。皮面发出一声沉闷的叹息。
他摸索着拉开抽屉，拿出一个贴着英文字母的白色小药瓶，倒出两片白药丸，连水都没喝，直接仰头吞了下去。
药片卡在嗓子眼，呛得他剧烈咳嗽起来。
老头一边咳，一边死死抠着座椅扶手。
他浑浊的眼底翻涌起一丝被逼到绝路的阴狠。
“法律管不了的……就别用法律了。”
拜尔登喘匀了气，伸手按下桌上的红色保密电话按钮。
“接中情局局长。”他盯着屏幕里张平安那间教堂的模糊轮廓，声音冷得像淬了冰。“既然明面上的枪打不死那个神棍。那就……动用‘黑色清洗’预案。我要让他身边的那些疯子，一个个死于意外。”