稻草。
霉味，干草味，还有那股陈年粮食的甜腥气。
顾寒睁开眼，手还扶着车把。
车在。
他松开手，先做的不是卸货，而是侧身贴到墙边，从木板缝里往外看。
巷子空着。
天是灰的，看时辰大概是午后。
顾寒退回粮仓中央，蹲下来解开绳子。
他抽出一个编织袋，拉开，抽出一把不锈钢水果刀。
刀刃在灰白的光里亮了一下，很冷。
他把刀翻过来，看刀背。
刀背上有冲压的钢印，三个小写字母。
顾寒用拇指蹭了蹭那三个字母，然后把刀插回去。
他把七个编织袋重新码好，只留下一个袋子，把里面的东西倒出来，挑挑拣拣装了半袋。
镜子二十面，打火机一百个，水果刀五把，糖果两斤，缝衣针五包。
装完，他把剩下的六个袋子往粮仓深处的稻草堆后面推，推到墙角，又拖了两捆干草盖上。
然后他扛起那个半满的袋子，推开木门。
顾寒走得很慢。
不是因为沉。那半袋东西二十来斤，他扛得动。
是因为这身衣服。
水洗牛仔裤，破洞，荧光绿鞋边的鞋，还有那件灰卫衣。
路上的人看他的眼神，跟前几天一样——从上到下打量一遍，最后停在鞋上。
走过第三条街的时候，他开始后悔没早点弄一身本地衣服。
转过一个弯，前面是一条更窄的巷子。
这条巷子能通到城南那片旧货摊。顾寒昨天踩过点，那里人多，好脱手。
他走进巷子。
巷子很深，两边是高墙，墙头长着枯草。
走到一半，顾寒停住了。
前面站着三个人。
不对，是蹲着三个。
巷子中间，三个人蹲成一排，蹲在墙根下晒太阳。太阳其实没有，天是阴的，但他们的姿势还是朝着有光的那一侧。
中间那个先站起来。
二十来岁，穿一件短褐，腰里系根草绳，头发乱蓬蓬地用一根布条扎着。他站起来的时候，另外两个也站起来了。
三个人，堵住了巷子。
顾寒停住脚步。
他往回看。
身后也有两个人，已经把巷口堵上了。
五个人。
顾寒把肩上的编织袋放下来，放在脚边。
几位。
外乡人？中间那个说。
过路的。
过路的。那人笑了，往前走了一步，过路的背这么大个袋子？
什么货？
小玩意儿。
那人又走了一步。
打开看看。
顾寒没动。
那人说，开完让你过。
后面那两个也往前走了两步。
顾寒站在原地，脑子里算了一遍。
五个人。他打不过。跑也跑不过——他背着东西，巷子又窄。
他的手垂在身侧，指尖碰到了裤兜。
兜里有那个透明的一次性打火机，还有最后两百六十块人民币。
他不动声色地把手机从后兜摸出来，塞进袜子里。
然后他弯下腰，把编织袋的口解开。
那人探头看了一眼。
袋子里是二十面小镜子，塑料边框，背面印着卡通兔子。
那人愣了一下。
这什么？
镜子。
镜子？那人伸手，抽出一把不锈钢刀，那这又是什么？
那人把刀抽出来，在手里掂了掂，然后往旁边墙上的一块旧木板上砍。
刀砍进去两寸，拔出来，木板上留一道口子。
刀刃没事。
那人的眉毛跳了一下。
他把刀翻过来，看刀背上的钢印，看不懂，又把刀在袖子上蹭了蹭。
这刀，他说，卖多少？
顾寒看着他。
不卖。
不卖？那人笑了，那你这趟是去哪儿？
城南。
城南好啊。那人说，城南有市。你卖了钱，回头从这儿过，我们再聊聊。
他往旁边让了半步，让出一条道。
顾寒弯下腰，重新把袋口扎上。
就在他低头的那一瞬间，他做了一件事。
指尖按上眉心。
热。
那个半满的编织袋，从他脚边消失了。
那人正低头点烟——火石打了两下没着。
等他抬起头，顾寒还站在那儿。
脚边空了。
那人手里的火石地掉在地上。
东西呢？
什么东西？
你那袋子！
顾寒摊开两只手。
空的。
那人的脸变了。他往后退了半步，又猛地往前，一把揪住顾寒的衣领。
你给老子变哪去了！
后面那四个围了上来。
五个人，把顾寒围在中间。
那人另一只手抬起来，攥成拳头，举到顾寒鼻子跟前。
妖法。他说，你会妖法。
顾寒没挣扎。
他看着那只拳头，看着那个人的脸。
然后他听见了一个声音。
那声音从巷子那头传过来，很低，很闷，像一口钟。
让开。
五个人同时回头。
巷子那头站着一个人。
顾寒第一眼看见的是他的高度。
很高。比那五个人高出一个头不止，肩膀宽得像一扇门。
他穿着一件灰布短打，袖子挽到手肘，露出的小臂比顾寒的大腿还粗。
手上全是老茧，指节粗大，指甲缝里是黑的。
他挑着一副空担子，扁担搭在肩上，一只手扶着。
一张脸很憨，眉毛很浓，眼睛不大，眼皮有点肿，像是常年没睡够。
让开。他又说了一遍。
那五个人里，有一个先笑了。
哪来的憨货——
最后那个字没说完。
顾寒没看清那个大汉是怎么动的。
他只看见一只手伸过来，比他的脸还大一圈，五个手指张开，按在那个人的脸上。
然后那只手往侧面一甩。
那人整个人横着飞出去，撞在墙上，滑下来，瘫在地上不动了。
巷子里静了一秒。
剩下那四个人往后退。
铁……铁柱哥。其中一个声音发颤。
大汉没说话。
他把扁担从肩上卸下来，横着握在手里，往前走了一步。
那四个人散了。
跑得比喊得还快。
大汉站在原地，看着他们跑远，然后转过身。
他看着顾寒。
看了三秒。
你没事吧？
没事。
你那袋子呢？
顾寒说：没了。
大汉了一声。
他弯腰捡起那块掉在地上的火石，走过来，递给顾寒。
这个，是你的么？
不是。
大汉把火石揣进自己兜里。
他扛起扁担，转身要走。
等一下。顾寒说。
大汉停下。
顾寒走到他面前，抬头看着他。
这个人比他高半个头，得有两米。
你叫什么？
赵铁柱。
哪个铁，哪个柱？
铁打的铁，柱子的柱。大汉说，我爹起的，说命得硬，得起个硬名字。
顾寒点点头。
我姓顾。顾寒。
你在这片儿拉活？
赵铁柱说，城南码头，卸货，挑担。一天三十文，管两顿。
一天三十文。顾寒说。
你一顿吃多少？
赵铁柱愣了一下，伸出一只手，张开五指，又翻了一下。
十个炊饼。
顾寒看着他。
你一天挣三十文，两顿管饱，剩不下钱？
剩不下。
钱呢？
赵铁柱低下头。
他伸出手，把掌心摊开给顾寒看。
那是一双比顾寒见过任何一双手都大的手。虎口全是裂口，裂口里嵌着黑泥，新伤压着旧伤，指关节全都肿着。
给我娘抓药。他说。
你娘怎么了？
背痈。赵铁柱说，去年冬天起的，一开始是块红，后头烂了个洞。郎中说要拔毒，拔了三回，一回二两银子。
三回六两。
好了吗？
赵铁柱摇头。
郎中说，毒入血了。他说，上礼拜开始说胡话，认不得人。
他抬起头。
那双肿着的眼睛看着顾寒，很淡，没有那种求人的神色。
他只是把这件事说出来了，像是在说今天的天气。
郎中说，准备后事。赵铁柱说。
巷子里很静。
顾寒站在那儿，看着这双两米高的肩膀，看着那双肿着的眼睛。
他在心里算了一笔账。
阿莫西林，一盒二十四粒，药店卖十六块。
碘伏一瓶，八块。
纱布，五块。
一共二十九块。
顾寒看着赵铁柱。
你住哪儿？他问。
城南，臭水沟边上。
带我去。
赵铁柱没动。
去做什么？
看看你娘。
赵铁柱看着他，看了很久。
然后他把扁担换了个肩。
跟我来。他说。