最后一缕阳光斜切进石屋，照在江无尘脸上。
他靠墙坐着，右手紧握成拳，掌心被指甲掐出的血痕已干涸发黑。左手垂落在草席上，指尖冰凉，经络里残留的痛感如蛇游走，一跳一跳地抽搐。呼吸浅而短促，每一次吸气都像从碎玻璃上刮过喉咙。
屋外钟声还在响。
一声，又一声。
他没动。
眼睑沉重，意识却还撑着。他知道不能睡，旧伤未清，毒未解，这一闭眼，可能再睁不开。可身体已经到了极限，骨头缝里都在叫嚣着崩溃，连抬一根手指的力气都没有。
但他还是没倒。
至少没有彻底倒下。
就在意识即将沉入黑暗的一瞬，体内某处忽然传来一丝异样。
不是灵力运转，也不是经脉贯通。
是一种……更原始的东西。
像是深埋地底的根脉，在夜气降临的刹那，悄然苏醒。
呼吸猛地一滞。
紧接着，第一波暖流从丹田深处涌起。
无声无息，不带任何征兆，像春水破冰，缓缓漫过四肢百骸。那股阴寒的毒意仿佛遇到烈阳，瞬间退缩，顺着经络倒流回左臂旧伤处，却被这股暖流一路碾压、吞噬。
他依旧闭着眼。
但眉头，一点点舒展开。
冷汗开始蒸发，皮肤表面浮起一层极淡的微光，若隐若现，如同晨雾中的露珠。指尖最先回暖，接着是手腕、小臂，直到整条左臂重新有了知觉。那种被铁钉贯穿、被冰水灌注的剧痛，正在一点一点消失。
不是缓解。
是消失。
像是从未存在过。
他动了动手指。
五指张开，合拢，再张开。
没有滞涩，没有颤抖。
就像三年前，他站在主峰之巅，金丹初成，灵气满溢的那一刻。
体内的修复仍在继续。
暖流越来越强，节奏逐渐稳定，如同潮汐涨落，一遍遍冲刷着残损的经络。断裂的血脉重新接续，萎缩的肌理缓慢再生，连骨骼深处因长期负重和战斗留下的细微裂痕，也在悄然弥合。
他仍靠墙坐着。
姿势没变，呼吸却已完全不同。
由断续转为绵长，由急促转为深沉。
胸口起伏平稳，仿佛睡熟的人。
月光从门缝斜照进来，洒在他脸上。
睫毛轻轻颤了一下。
然后，他睁开了眼。
眸子漆黑，却亮得惊人。
像两把藏在鞘里的刀，刚被磨出锋刃。
他缓缓抬起左手，伸到眼前。
五指张开，握拳，再张开。
没有痛，没有麻，没有一丝不适。
旧伤不见了。
毒也清了。
不只是恢复，甚至比之前更强。经脉更宽，气血更足，连灵力运行的速度都快了一分。
他低头看向右手。
掌心的伤口还在，血迹已凝。
他轻轻抹去，露出底下一道淡淡的旧疤——那是三年前坠崖时留下的，一直未能痊愈。此刻，那道疤颜色浅了一圈，几乎要融入皮肤。
“又活过来了。”他低声说。
声音很轻，却稳。
他没笑，也没叹气。只是静静看着自己的手，仿佛在确认一个事实。
然后，他慢慢站起身。
草席上没有留下任何痕迹，连压过的褶皱都没有。他走到墙角，拿起那把破旧的扫帚。
竹柄上的布条还缠着，绿痕已看不见。
他没拆，也没换。
只是用指腹摩挲了一下柄身，像是在触摸一件老友的脊背。
窗外，月正中天。
山风穿过广场，吹动檐角铜铃，叮当一声。
他抬头望向夜空。
明天，擂台还会响钟。
他会再次走上台。
这一次，不会再有人觉得他是凑数的杂役。
也不会再有人，以为他只能撑三招。
他转身，在草席边坐下。
扫帚横放在膝上。
闭目。
调息。
呼吸与月色同步。
体内灵力流转如江河归海，安静，却不可阻挡。
他知道，自己已经准备好了。
天还没亮。
但他已经醒了。
伤势全无。
气息圆满。
战意沉在眼底，不动声色。
远处，主峰演武台的轮廓隐在夜色里。
像一头蛰伏的兽。
等他登台。