朱瑞璋在竹林里头穿行了大半个时辰。
走了这么远的荒路，他一点都不觉得累，也不觉得饿。
换了寻常游客，早就在半山腰打退堂鼓了。
他不是寻常人，他那副身子骨，别说走一天山路，就是让他在这山里走上十天半个月也跟玩一样。
他心里头那点感觉越来越清楚了。
怎么说呢，就像是黑夜里头远远看见一盏灯。
他看不见那盏灯，可他知道它在那儿。
竹林深处，山坳尽头，有个什么东西，或者说有个什么人在等着他。
那感觉不强烈，若有若无的，可一直牵着他，一根看不见的线，拴在他心口上，
他走，线就松一松，他停，线就紧一紧。
朱瑞璋也说不上来这感觉是真是假。
万一走到头是个山沟，是片悬崖，啥也没有，那他这趟就算是来庐山遛了个弯也不亏。
就这么走着，周遭的雾气，又起来了。
这一回的雾比山下的更白，更软，也更静。
雾在竹林间流动，像水一样，绕着竹干，绕着他的腿慢悠悠地打旋。
四下里静极了，连一声鸟叫、一声虫鸣都听不见，只有他自己的布鞋踩在落叶上的沙沙声。
静得有点不像是在人间。
朱瑞璋的脚步不由自主地放轻了。
他打了半辈子仗，尸山血海都趟过来了，胆子比磨盘还大，
可走到这片雾里头，他心里头竟生出几分难得的、近乎少年人似的忐忑。
也不知道走了多久。
可能是半个时辰，可能是一个时辰，也可能更短，
在这种地方，时间是最不作数的东西，日头看不见，影子摸不着，
你觉得走了很久，兴许才一炷香；你觉得刚走两步，兴许大半天已经过去了。
就在他转过一丛特别茂密的竹子时，他听见了一个声音。
水声。
不是瀑布那种轰轰隆隆的巨响，也不是山涧那种叮叮咚咚的急响。
是小河流水的声音。
很轻，很缓，很安静，水从石头上漫过去，
发出一种细密的、温柔的哗——哗——声，
像是谁在耳边，一下一下，轻轻摇着什么。
在这一片死寂的雾竹林里头忽然听见这么一道水声，朱瑞璋的脚步停住了。
他站在原地，侧着耳朵，听了好一会儿。
没错，是河。
而且听这水声，河不宽，水不深，是那种清浅的、慢悠悠绕着山脚流淌的小河。
他循着水声，又往前走了几百步。
竹林到了头。
眼前豁然开朗。
朱瑞璋站在竹林的边缘，整个人都愣住了。
雾气，在这一片地方不知怎么的散开了。
像是有人在这白茫茫的雾海里头，专门腾出了一块干干净净的地方。
那是一处山坳里的小平地，不大，也就几亩见方，让四周的青山和竹林环抱着。
一条小河不知道从哪道山缝里钻出来的，打这平地中间弯弯绕绕地淌过，
河水清得发绿，能看见河底一色的鹅卵石和几尾停在石缝里、一动不动的小鱼。
水面上飘着几片竹叶，打着旋，慢悠悠地往下游去。
小河上架着一座小桥。
桥是木头的，也不知道是什么年头搭的，就两截粗木头一拼，
上头铺了木板，栏杆是天然的树枝弯的，简单得不能再简单，
可收拾得干干净净，桥面上一片落叶都没有，栏杆磨得发亮。
桥的那头，是几座茅草屋。
一共三座，竹墙，茅顶，一座正屋，两座偏屋，墙是手臂粗的柱子做的，
屋顶的茅草苫得整整齐齐，厚厚的，
屋檐下挂着几串晒干的草药，还挂着几串红辣椒、几辫子大蒜。
院子是竹篱笆围的，篱笆上爬着藤，藤上开着几朵不知名的小野花，蓝的，紫的。
院子里头收拾得干干净净，干净得不像话。
地面扫得一尘不染，一角辟了个小小的菜园，种着青菜、韭菜，一畦一畦，横平竖直，绿油油的；
另一角搭了个鸡埘，几只芦花鸡在院子里头慢悠悠地刨食，
偶尔低头啄一下，又抬起头机警地四下里看看。
院子正中有一棵老树，树底下摆着一张石桌，几个石墩，石桌上头放着一把陶壶，两只粗瓷碗。
这地方，四面是竹，门前是河，河上是桥，桥上是雾，
桥那头是几缕袅袅升起来的、淡青色的炊烟。
朱瑞璋站在竹林边上，看着这一幕，脑子里头，莫名其妙地冒出来前世读过的一句元曲。
枯藤老树昏鸦，小桥流水人家。
他前世读这句的时候，只当是写得好，文字上的好。
直到此刻，亲眼看见这么一处地方他才算真的咂摸出那几个字里头的滋味。
小桥，流水，人家。
就六个字，平平常常，可组合在一块儿，
不知怎么的，就让人心里头那根绷了几十年、打了无数仗、见了无数死人、装了无数天下大事的弦的一声松了。
这地方，不该在人间。
或者说，这地方只该在画上，在诗里，在人累极了的时候做的那种梦里。
朱瑞璋在边关见过大漠孤烟、长河落日，
在海上见过滔天巨浪、水天一线，在京城见过金碧辉煌、万户灯火。
那些景象，都大，都壮，都让人心胸激荡。
可眼前这几间不起眼的茅草屋，这条小河，这座小木桥，
却让他这个见惯了大场面的人一时之间不敢抬脚往前走。
他怕自己这一脚踩进去，把这场梦踩碎了。
就在他站着发愣的工夫，院子的竹篱笆门一声开了。
从里头走出来一个僧人。
那僧人看着四十来岁年纪，身材不高，精瘦，穿一身灰色的僧袍，
那僧袍洗得发白，打着好几块补丁，却干干净净。
他头上没有戴僧帽，光头，戒疤清晰。
最惹眼的是他赤着脚。
一双脚，就那么直接踩在地上，踩过院子的泥土，走过小桥的木板，
走到微凉的、带着水汽的河边也同样不穿鞋。
他手里头提着一只木桶，看样子是要到河边来打水。
可他一出篱笆门，目光就直直地朝朱瑞璋藏身的竹林这边看了过来，仿佛早就知道这儿站着个人。
隔着一条河，一座桥，一片淡淡的雾，
那赤脚僧看着朱瑞璋，双手合十缓缓行了个礼。
阿弥陀佛。
他的声音不高，清清楚楚地顺着水面飘过来，带着点江南口音，温温和和的。
施主既然来了，为何站在竹林里，不进来歇歇脚？
朱瑞璋心里头咯噔一下。
他没有再躲，整了整衣衫，从竹林里走出来，沿着河边的小径，走到小桥这头。
那赤脚僧已经提着桶，走上了小桥，走到桥中间，正好迎着他。
两人在桥上碰面。
离得近了，朱瑞璋才看清这僧人的模样。
这人看着平平无奇，一张瘦脸，其貌不扬，可一双眼睛清净得很，
像桥下那条河，一眼能望到底，却又让人觉得那一眼望到底的底下还藏着些什么。
赤脚僧上下打量了朱瑞璋一眼，目光在他那满头银发和银色面具上停留了一瞬，
没有半分惊讶，仿佛他见到的，不是一个戴着面具的怪人，而只是一个寻常的、远道而来的香客。
他又行了一礼。
先生已经在里面恭候施主多时了。赤脚僧说道。
朱瑞璋挑了挑眉。
先生？
他没急着过桥，站在桥上，反问了一句，
敢问大师，你口中的先生，是哪一位？