第三个人——那个缩成一团的白袍老人——开口了。
他的声音和前两个人都不一样。不是嘎吱嘎吱的铁门声，是一种更奇怪的、像漏气的风箱一样的声音。每说一个字，他的胸腔就往里瘪一点，好像那个字不是从喉咙里说出来的，是从肺里直接“挤”出来的。
每挤一个字，他整个人就缩小一丝。
“你们两个。”他缩着脖子，脑袋从肩膀窝里探出来一点，像一只从壳里伸出头的乌龟，“争什么争。”
他的眼睛——那两颗生锈的钉子——在前两个人的脸上来回钉了一下。钉到谁，谁的脸就不自觉地抽一下。
“都老了。”他说，“老得牙都没了，还争。争赢了有什么用？”
第一个往前驼背的老人，驼背好像更驼了一点。
第二个浮肿老人的腿，好像更肿了一点。
“所以——”缩成一团的老人把脑袋又往外探了探，探到一个不可思议的长度，像乌龟伸脖子，伸得长长的，露出脖子上一圈一圈的皱纹，“——分了吧。见者有份。”
“分”字一出口，第一个老人和第二个老人的眼皮同时抬了抬。不是愤怒的抬，是“可以考虑”的抬。他们的眼皮抬起一点，从缝里透出来的光在半空中撞在一起，发出两声清脆的“噼啪”声。然后，两道光同时转向第三个老人。
“怎么分？”第一个老人问。
“对，怎么分？”第二个老人也问。
第三个老人把脖子缩回去一点，想了想。想的时候，他的手指在虚空中划拉，像是在算账。手指划过的地方，虚空出现一道道淡淡的痕迹，像用铅笔在纸上画的线。那些线组成了一幅图——一条龙的简笔画，被分成了好几块。龙头一块，龙身一块，龙尾一块，龙爪四块，龙角两块，龙须两根。
“龙头归你。”他的手指点了点第一个老人，“你等得最久。龙头归你，里面的龙髓归你。但你得把龙角让出来。”
第一个老人的驼背动了动，像是在点头，又像是在摇头。他沉默了两息，然后伸出一根枯枝般的手指，在虚空中的简笔画上划了一下，把龙角从龙头旁边挪开：“龙角可以分。但龙目归我。两只都归我。”
第二个老人不干了。他的浮肿的脸抖了抖，声音从浮肿的喉咙里挤出来，像被水泡过的鞭炮，闷闷的：“龙目两只都归你？你脸上的那两个窟窿是出气的？龙目是蛟龙身上仅次于龙丹的宝物，你一个人拿两只？不行。一只。你一只，我一只。”
“你要龙目干什么？”第一个老人的针眼从眼皮缝里射出来，钉在第二个老人的脸上，“你连眼皮都抬不起来，给你龙目你也看不清。”
“老子抬给你看。”第二个老人深吸一口气，整个人的浮肿都往脸上涌。他的眼皮，居然真的抬起来了一点。从眼皮缝里透出来的冷光，亮了一倍。但抬了不到半息，又耷拉下去了。“……你看，能抬。”他嘴硬。
第三个老人摆了摆手，手指在虚空中又划了一下：“龙目一人一只。龙角也是，一人一根。龙须也是，一人一根。龙牙，一共四十二颗，我们……”
他话没说完，第四个老人——那个从裂缝里滚出来、白袍已经变成抹布、脸上没有肉只有坑、眼皮只剩一条缝、缝里透出微弱红光的老人——开口了。他的声音，是四个人里最恐怖的。不是嘎吱，不是漏气，是“灰”。
像把一块烧尽的木炭捏碎时发出的那种声音，干，涩，轻，好像随时会被风吹散。
“四个。”他说。
就两个字。但这两个字说出来，前三个老人同时沉默了。因为他们知道他说的是什么意思——四个人，怎么分一条龙？三可以分，二可以分，四……四不好分。总有一个人会拿得少。
“四不好分。”第四个老人又说。
“五个，好分。”突然一道声音从虚空传了出来。
五？四个人同时愣了一下。然后，他们感觉到了什么。四个人的头，以四种不同的方式，同时转向了虚空中的同一个位置。第一个人的驼背转了转，第二个人的浮肿脖子扭了扭，第三个人的乌龟脖子伸了伸，第四个人的枯槁头颅微微偏了偏。四道目光——针光、冷光、钉子光、微红光——同时射在那个位置上。
虚空，又裂开了。
这一次，裂缝不是“撕”开的，是“化”开的。像一块冰在阳光下慢慢融化，从中间化出一个洞，洞的边缘不是骨灰色，是一种说不出的颜色。像晚霞的红，但不是红。像枯叶的黄，但不是黄。
是把晚霞的红、枯叶的黄、搅在一起，再兑上时光的灰，调成的一种颜色。那种颜色，叫“旧”。不是东西旧了的那种旧，是“时间本身旧了”的那种旧。
从那个旧色的洞里，走出来的不是人。是一根拐杖。
真的是一根拐杖。先出来的是拐杖头，一个弯弯的、磨得发亮的木头弯钩。然后是拐杖身，一根直直的、同样磨得发亮的木棍。
木头不知道是什么木头，颜色深得发黑，黑得发紫，紫得发红，像是被无数只手握了无数年，手汗、手油、手上的岁月一层一层渗进去，渗成了这种颜色。
拐杖在虚空中点了点，像盲人探路。点一下，虚空就荡起一圈涟漪。再点一下，再荡一圈。点第三下的时候，拐杖的主人出来了。
是一个老妇人。
她的身高，大概只到前四个老人的胸口——如果他们站直了的话。但她的背，是五个人里最直的。不是不驼，是驼到了一个程度之后，反而直了。
像一个被压到极限的弹簧，压到底了，反而弹不回来了，就那么直直地僵着。她的身体很瘦，瘦得像一根晒干的豇豆。她的衣服，是一种分不清原来是什么颜色的深色，洗得发白，白得发亮，亮得能反光。
衣服的布料在反光中显出原来的纹路——是一种很细密的、像水波一样的纹路。那纹路不像是织出来的，像是“养”出来的。像把一块玉养出了包浆，像把一把壶养出了光泽。这件衣服，被她养了不知道多少年，养出了自己的纹路。
她的脸，老得让人不敢看。不是丑，是“老”。那种老，已经超出了“老”这个字能形容的范围。她的皱纹，不是一条一条的，是一整片的。像一张被揉成团又摊开的宣纸，整张纸上全是褶子，分不清哪一道是哪一道。她的眼睛，是五个人里最大的。
不是因为眼睛本身大，是因为脸上的肉全缩进去了，眼眶就凸出来了。眼睛里的光，不是亮，是“温”。像冬天的炉火，不是熊熊燃烧的那种，是烧了一夜、只剩下一层白灰、但白灰底下还有一小块红炭的那种温度。
她的嘴，瘪进去了。不是嘴唇干瘪，是整张嘴都瘪进去了。因为牙齿全掉光了，牙床也缩进去了，嘴唇就跟着往里陷，陷成一个放射状的、小小的凹陷。那个凹陷周围，是一圈一圈的细密皱纹，像往水里扔了一颗石子后荡开的涟漪。
她站在那里，拄着拐杖。风很大，吹得前面四个老人的旧白袍猎猎作响。但她的衣服，纹丝不动。不是风绕着她走，是她的衣服太重了。不是布料重，是“岁月”重。岁月把这件衣服压得死死的，风根本吹不动。
她看了看四个老人，瘪嘴动了动，发出一个声音。那声音，和她的外表完全不搭。不是苍老的，不是沙哑的，不是漏气的，不是干涩的。是“清”的。像山泉水从石缝里流出来的声音，叮叮咚咚的，每一个字都带着水音：“你们四个。抢东西，都不叫上我。”
她的拐杖在虚空中顿了顿，发出“笃”的一声。那一声不大，但传得很远。三千里外的散修们都听到了。听到的瞬间，他们的灵台齐齐震了一下，像被一根手指轻轻弹了一下脑门。不疼，但懵。
“我一个老婆子，腿脚不利索，来晚了。”她把拐杖从虚空中拔出来，往前迈了一步。一步迈出，人就到了四个老人中间。不是瞬移，是“走”。但你根本看不清她是怎么走的。好像她本来就在那里，只是你刚刚才注意到。
“你们继续商量。”她把拐杖往虚空中一杵，双手搭在拐杖头上，下巴搁在手背上，摆出一副“我就听听”的架势。“我不插嘴。我就是一个老婆子，不喜欢打打杀杀。”
四个老人看着她，眼神各异。第一个老人的针光闪了闪，第二个老人的冷光跳了跳，第三个老人的钉子光转了转，第四个老人的微红光明灭了一下。然后，四个人同时把目光收了回去。
“五个人，好分。”第四个老人用木炭捏碎的声音说。
“龙头剖开，龙髓分成五份。”第一个老人说。
“龙丹也剖开，丹液分成五份。”第二个老人说。
“龙目十颗？不对，龙目两只。一人一只不够分。”第三个老人又伸出乌龟脖子，“那就挖出来，炼成龙目液，分成五份。”
“龙角两根，磨成粉，分成五份。”老妇人用山泉水的声音补充。
“龙骨，拆开，一人分一段。”
“龙筋，抽出来，剁成五段。”
“龙鳞，数一数，按片分。”
“龙须，两根，剪成五段。”
“龙牙，四十二颗，五个人分……”第三个老人皱起了眉头。他的眉头皱起来的时候，整张缩成一团的脸都跟着往中间挤，像一只被捏扁的包子。“四十二除以五，除不尽。”
“那就打成牙粉，分成五份。”老妇人轻描淡写地说。
“牙粉？龙牙打牙粉？你当是磨珍珠粉敷脸呢？”第二个老人的浮肿脸抖了抖。
“我这张老脸，敷什么也不管用了。”老妇人伸手摸了摸自己满是皱纹的脸，瘪嘴往上一扯，扯出一个大概是“笑”的表情。“但牙粉好啊。牙粉冲水喝，补钙。我这老婆子，骨质疏松，得多补钙。”
骨质疏松。这四个字从她嘴里说出来，配上她那口光秃秃的牙床，居然有一种荒诞的说服力。
四个人沉默了一瞬。然后，第一个老人点了点头：“行。牙粉就牙粉。”
五个人，就这么站在天空中，站在黑雷的边缘，站在所有战舰的上方，开始商量如何把一条几百丈长的、还在微微喘气的蛟龙，从头到脚、从里到外、从龙丹到龙鳞、从龙髓到龙牙粉，瓜分得干干净净。
他们的语气，不像是在分一条化神级别的蛟龙，像是在分一条菜市场买回来的鲤鱼。老头，我要鱼头。老太婆，我要鱼尾。
你，鱼身子。你，鱼鳔。你，鱼鳞刮一刮熬冻。他们的语气平淡得让人发毛，仔细得让人心寒，理所当然得让人怀疑自己是不是才是那个不正常的人。