锅里的水刚冒泡，我立马把最后一撮辣椒末倒进去。红油在水面炸开一圈涟漪，像谁往死水潭里扔了颗炮仗。
火候得掐准。
魔界的灶不是燃气灶，是底下压着一头沉睡火蟾的阵法炉眼，温度忽高忽低，前一秒还能煮面，后一秒就能炼丹。但我送外卖那三年，寒冬暴雨天保温箱漏电、电瓶车半路没电、客户地址写“我家楼下大树右拐第三块砖”，练出来的全是应急手感。
我蹲着身子，用脚尖轻轻拨动通风口的铜片。咔哒一声，火焰从歪脖子状态猛地挺直，稳稳托住锅底。
旁边几个原本靠墙嗑瓜子的杂役都停了嘴。
一个缺了半截耳朵的壮汉冷笑：“凡人火控？等会儿不炸灶算你走运。”
我没理他。
这时候争辩等于和差评客户对骂——消耗情绪，毫无收益。
裂纹藻吸水胀开，腌萝卜片浮起泛黄边角，三分钟整，我掀盖。一股混着焦香、辣意和微妙回甜的气息冲上天花板，撞得梁上积灰簌簌往下掉。
切菜的刀声全停了。
有人手一松，菜刀哐当砸地。
那股味儿太陌生。
魔界的食物要么腥臭扑鼻，要么阴冷发霉，讲究的是“怨气入骨”“悲恸渗髓”。可这味儿……亮堂。像是大冬天裹着被子嗦火锅，额头冒汗还要喊一句“再来一碗”。
魔厨不知何时站到了灶台边，银筷已经伸进锅里搅了一圈。
他没说话，只舀了半勺汤，吹都不吹，直接倒进嘴里。
喉咙滚动了一下。
他又舀了一勺。
围观人群鸦雀无声。
连那个嘲讽我的壮汉都闭了嘴，鼻翼抽动得像条饿狗。
“你用的什么情绪引？”魔厨终于开口，声音比刚才低了八度，“不是怒，不是悲，也不是欲……这是……”
“叫‘爽’。”我抹了把汗，“吃的时候浑身发热，脑子放空，就想拍桌子喊痛快。我们那儿管这叫多巴胺风暴。”
他盯着我，眼神像在看一件不该出现在世上的东西。
“没有魔力注入？”
“全靠配方比例和加热节奏。”
“你确定这不是禁术？”
“要是禁术，我能活到现在？早被自己呛死了。”
他沉默片刻，忽然转身走向储物架，拉开最底层的铁柜，取出三口带耳陶锅，重重放在灶台上。
“明午三份量，你主理。”他说，“食材自选，但不得浪费。”
人群哗然。
这意味着我不再是“临时试做”的外人，而是正式列入供膳名单。哪怕只是边缘位置，也等于在魔宫底层拿到了一张通行证。
“谢前辈。”我咧嘴一笑，顺手把空辣条袋折成小方块，塞进袖口。那是我最后一点来自原来世界的玩意儿，不能丢。
接下来的事就顺了。
我翻出随身保温袋里剩下的几包调料——其实是暴雨天防潮备用的速溶咖喱粉和火锅底料碎渣，混合少量辣椒末，做成三份“情绪核心包”。又挑了五斤干裂纹藻、两筐腌萝卜、一把疑似孜然的黑色颗粒（闻着像烧糊的塑料，但凑合能用），堆在灶台旁。
魔厨站在边上监督，全程没再说话，但脚步一直没走远。
第一锅开煮时，我故意放慢动作，让他看清每一步：先调火，再加水，等微沸才投料，加盖后轻敲锅盖三次判断蒸汽压力。整个过程像在演示某种精密仪式。
第二锅出锅时，已经有小魔仆主动过来端盘。
他们小心翼翼地捧着陶碗往外走，背影绷得笔直，生怕洒一滴。
等第三锅收汁，厨房门口已经围了七八个脑袋。
有人咽口水的声音响得跟打鼓似的。
魔厨尝完最后一口，抬手一挥。
身后铁柜弹开一道暗格，里面整齐码着十几包密封布袋。
“这是……”
“魔盐。”他说，“每月配给，每人一包。现在起，你可用两包。”
我眼睛一亮。
这相当于绩效转正+发放项目经费！
我没急着接，反而问：“有没有更细的研磨工具？我想把调料打得更匀，提升情绪释放效率。”
他看了我一眼，从袖中抽出一块乌黑石板：“碾药用的，别弄坏。”
“明白。”我双手接过。这玩意儿看着像古董，但沉得离谱，估计能压死一头驴。
夜渐深，其他人陆续散去。
厨房重归昏暗，只剩我这儿灶火未熄。
我一边刷锅一边盘算明天的事：裂纹藻可以再泡软些，减少煮制时间；要是能找到点糖替代品，甜辣平衡感会更强；那个黑色颗粒得找人问问是不是真孜然……
正想着，门外传来脚步声。
我抬头，看见玄烬站在廊下，和昨夜一样的位置，一样的姿势。
他没进来，也没说话，只是望着厨房的方向。
我低头，把石板搁在灶台边，抓起一把干海带丝准备研磨。
石板落下时磕到锅沿，发出清脆一响。
火星从炉膛里跳出来，落在我的鞋面上，烫了个小洞。