宣政街的清晨，寒风如刀。
青石板铺就的长街两侧，早已挤满了人。
百姓们踮脚张望，议论纷纷，目光齐刷刷投向街心那座新立的高台——正名台。
红绸尚未揭开，却已压得人心沉甸甸的。
今日，是清算玄圭会的日子，也是北舆王朝三十年来第一次，由民间女子主持对权臣的公开审判。
苏晚晴一袭素色布衣，未戴珠钗，未乘轿辇，只牵着一坛封泥未动的酒，缓步走上台阶。
她身后，三百七十六名遗属静立如林，每人胸前别着一朵白花，那是用谢家祖传针法绣成的“归心纹”，象征血脉不灭，记忆不死。
“主理人，您该入座。”礼官低声提醒，指向台上为她准备的锦垫软席。
苏晚晴抬眼扫过那一方空位，唇角微扬，声音不大，却穿透全场：“我不坐。”
她将酒坛轻轻置于案上，指尖抚过坛身刻字——初酿·云书醉。
“今天，我们不是来求封赏的。”她转身面向人群，目光如炬，“我们只是想知道，以后的孩子，在课本里，能不能读到谢承远的名字？能不能知道，曾有一个少年，五岁通农政，七岁献良策，十岁劝停苛税，却被你们说成‘妖孽转世’，活活烧死在归心祠前？”
台下一片死寂。
有人低头抹泪，有人攥紧拳头，更多的人，只是沉默地望着她，仿佛在等一个迟来了三十年的答案。
苏晚晴深吸一口气，揭开封泥。
酒香刹那间弥漫开来，清冽中带着一丝陈年药韵，像是春雨落进老井，又似晨露滴上铜钟——那是谢云书以战魂脉为引，配合苏晚晴的发酵秘技，历时三年酿成的最后一坛酒。
每一滴，都浸着血与火的记忆。
她亲自执壶，倒出三百七十六杯，不多不少，一一递到遗属手中。
“这酒，”她的声音轻了下去，却更重了，“敬给活人。”
人群骚动。
这不是祭奠亡者的仪式，这是生者夺回话语权的宣言。
就在此时，天边忽起异响。
一声轻鸣自太庙方向传来，紧接着，七城铜铃同时震颤，嗡鸣不绝，仿佛有无形之手拨动天地琴弦。
众人惊愕抬头，只见一道黑影踏瓦而来，衣袂翻飞，足尖点檐，三息之间已立于正名台之巅。
谢云书到了。
他一身墨袍，面无表情，唯有一双眼睛，冷得像雪夜里的星。
他从袖中取出十二枚银针，针尾符文流转，与地下阵脉隐隐呼应。
“你说我是妖？”他目光直刺台下囚笼中的萧老相，声音不高，却让整条长街为之冻结，“可为什么——三千英灵，只认我的针？”
话音未落，他并指一引。
银针腾空而起，悬于半空，排列成北斗之形。
下一瞬，他猛然咬破指尖，血珠飞溅，尽数落入针阵中央。
“战魂脉，启！”
轰——
地底深处传来闷响，如同巨兽翻身。
七城铜铃应声再震，频率竟与谢云书的心跳完全同步！
百姓手中的灯笼无风自动，焰火齐齐转向正名台，仿佛万千灯火也在向他致意。
萧老相猛地后退，撞上铁栏，脸色惨白如纸。
“不可能……你不是已经被‘归心引’蚀尽根脉？你怎么还能引动钟铃共鸣？！”
谢云书缓缓落地，一步步逼近囚笼，每走一步，地面便微微震颤一下，仿佛大地也在为他让路。
“你们用我母族的血做药引，拿我族孩童的骨作试验，甚至造出一个‘伪我’，想替代真血传承。”他冷笑，眼中却无怒火，只有彻骨的悲凉，“可你们忘了——真正的血脉，不在经脉，不在护符，而在人心。”
他抬手一指头顶铜铃：“它为何为你而哑，为我而鸣？因为你窃据高位三十载，却从未听过民间哭声；而我虽藏身草莽，却日日与亡魂同眠。”
萧老相终于支撑不住，双膝一软，跪倒在地。
“我们是为了江山稳定！”他嘶吼，声音扭曲，“若让谢氏掌权，天下必将大乱！先帝遗诏本就是错的！山河图不该认血，该认权！”
苏晚晴冷冷上前，从怀中取出一卷泛黄帛书，展开于众。
《天机录》原件，赫然在目。
“你们烧了一万份档案。”她一字一顿，“删了九千条记录，杀了八百个知情人。可你们烧不掉所有嘴，也捂不住所有耳。”
她环视四周，声音渐扬：“现在，请你们看看——这些活着的人，他们还记得。”
风起，幡动。
三百七十六盏灯，在这一刻，齐齐亮起。
而正名台最高处，谢云书仰望苍穹，指尖银针仍未收回。
但至少，真相，已经醒来了。
雷夯登上鼓楼时，脚步沉重得像是踩在时间的脊梁上。
这座建于先朝的老鼓楼早已斑驳，檐角铜铃锈迹斑斑，唯有那面丈二巨鼓依旧挺立，皮面泛着陈年血色光泽——那是三百七十六位英魂的名字用朱砂一笔一画写上去的。
他跪在鼓前，额头触地，三叩首，如同祭祖。
“师父，我替您敲完最后一段。”他低声说，声音沙哑如风中枯叶。
他是老鼓匠唯一的传人，也是当年唯一活着走出归心祠的孩子。
那一夜火光冲天，他躲在祠后枯井里，听着亲人们被拖走、惨叫、断气，而鼓声是他最后的记忆。
如今，三十年沉冤得雪，这鼓，该为他们送行了。
他缓缓起身，双手执槌，闭眼深吸一口气。
第一声鼓响，如惊雷破云！
《送英谣》终章起调低沉悲怆，仿佛大地在呜咽。
鼓点一起，全场落针可闻，连风都静止了。
百姓们不自觉地屏住呼吸，有人开始颤抖，有人泪流满面。
那不是普通的节奏，是用命谱成的安魂曲，每一槌都敲在人心最痛处。
第二声，如暴雨倾盆！
鼓声渐急，似千军万马奔涌而来，又似无数冤魂自黄土中爬出，踏着血路归来。
三百七十六名遗属齐齐上前一步，手握灯盏，目光凝望正名台方向。
他们的嘴唇微微颤动，却未发声——只等鼓歇那一刻。
第三声，天地同震！
雷夯双臂青筋暴起，槌影翻飞，整个人仿佛与鼓融为一体。
最后一击落下时，他嘶吼出声：“爹！娘！儿子给你们……报仇了！！”
鼓声戛然而止。
死寂。
紧接着，三百七十六个声音同时响起，清晰、坚定、一字一顿：
“谢承远——”
“林婉娘——”
“周子和——”
名字一个个念出，像春雨落入干涸大地，像星火点燃长夜荒原。
没有哭喊，没有咆哮，只有平静却不可撼动的力量，在寒风中织成一张巨大的记忆之网，将历史的空白彻底填满。
苏晚晴站在高台边缘，指尖微微发抖。
她不懂权谋，也不懂政斗真正的历史，从不写在玉册上，而是刻在活人的舌尖。
风拂过幡旗，猎猎作响，仿佛回应着那些未散的魂灵。
冯公公悄然退至火盆旁，手中紧握一枚温润玉圭——玄圭会最高信物，象征“代天执衡”。
他低头看了许久，忽然苦笑一声：“我们以为手握天命，其实不过是挡在阳光前的一粒尘。”
他轻轻将玉圭投入火中。
火焰猛地蹿高，映出他眼角皱纹里的泪光。“该结束了。”
就在此时，皇辇临街，明黄仪仗缓缓展开。
皇帝亲至，当众宣旨：废除玄圭会，永禁私设秘审；重建忠烈院，录三百七十六英名为国殇。
万民跪拜。
唯有谢云书不动。
他立于高台中央，墨袍猎猎，银针仍悬于半空，流转微光。
待圣旨念毕，他抬手一召，十二枚银针轻盈回袖。
众人屏息，等着他说些什么——称臣？谢恩？抑或复仇？
他却只是淡淡开口，声音不高，却字字如钉入地：
“从今往后，我说话，靠嘴。”
全场震动。
这句话，不是示弱，而是斩断。
斩断那些以神异压人的旧时代，斩断用阴谋操控命运的轮回。
他不再需要用银针唤醒亡魂，因为人间已有勇气为真相发声。
而在皇宫最幽暗的角落，一名瘦弱少年被两名黑衣侍卫悄悄送出宫门。
他浑身颤抖，怀里紧紧抱着一片碎陶，边缘锋利割手也不松开。
陶片上，三个模糊小字隐约可见——
忆魂酱。