他们动作快得很，背篼的藤条勒着肩膀，却没有人吭声。蘑菇往背篼里堆时，发出“沙沙”的轻响，像怕惊动了夜里的什么。等最后一把塞进背篼，桩娃子抬头看着天空，银河依旧静怡的“流淌着”，月光仍如昨夜那般皎洁，像一个喂完奶的母亲，正低头爱溺的看着怀中的孩子那般。
院门是虚掩的，推时“呀”的一声。院子里的都停了：爷爷的烟袋悬停在半空中，二爷爷的二胡弓还绷着，奶奶端的笸箩里，刚出锅的窝头还飘着浓浓的玉米香，“这，这是...”爷爷的声音发哑,快步起身靠近背篼,伸手去碰背篼里的丁子蘑菇,指尖抖得厉害,数次将已拿到手上蘑菇落入筐中。
二爷爷忽然笑了，眼角的皱纹挤成一团:“我说啥来着，这娃子就是个福星。”
奶奶便放下笸箩往围裙上擦着手，往爷爷们方向看了看：“他达，我看啊，先挑些最肥的，让大娃往外爷家送些去。”她说话时，声音里带着不易察见的软懦——当年爷爷们逃荒到此，奶奶为了接济这一家子，执意嫁给爷爷时，外爷摔了她的陪嫁木箱，说“嫁个外乡人，有你哭的时候”。如今，满院子地上，屋顶上，这丁子蘑菇堆得都冒尖，倒像是替她把这些年的委屈，都晒成了能拿得出手的体面。
二爷爷拍着桩娃子的肩头，肯定的攥了一下，看着爷爷湿漉漉的眼睛，大伯二话没说，顺着爷爷们甩头的方向大步流星的出了院门，身后留下了一串从外头山路上带回来土印子。
桩娃子蹲在屋檐下，看着弟兄们和奶奶把蘑菇往厢房搬，鼻尖又飘来那股干蘑菇的味——这次混着灶房里的窝头香，还有爷爷们茶碗里的茶香气。他忽然觉得，干燥的蘑菇香气和银灿灿的银河，好像终于在这院子里，拧成了一股实实在在的绳。
夜，像一块浸了水的黑布，沉沉压在北地的盐碱滩上。风穿过稀疏的沙枣树，发出呜呜的声响，像是谁在暗处抽着鼻子。桩娃子蜷缩在那半人高的土包后面，土布褂子抵挡不住夜里的寒凉气，他把膝盖抱的更紧些，眼睛一眨不眨的盯着前方那片白天不起眼的平坡地上。
白天的光景还在骨头缝里疼。铁锨扬起的盐碱土是白花花的，落在身上像撒了把盐，呛的人喉咙发紧。爷爷们佝偻着背，一锹一锹往远处挪，汗珠子砸在地上，瞬间就洇成深色的点，转眼间又被风吹干，连点痕迹留不下。“得把这地翻过来，晒透了，让雨水浸浸，明年或许能种出点糜子。”爷爷擦汗时总这么说，声音里带着点自己都不信的盼头。桩娃子跟着挥舞着锄头，虎口都被震得发麻，心里却清楚这片被老天爷遗忘的土地，怕是种不出什么好庄稼。
可夜里不一样。
半人高的土包后面的地被他踩平了，和着盐碱露出底下板结的土。他在这里都守了十多天，从最初的揣着心发抖，到如今能在等待中迷迷糊糊的睡去，没有一次他能亲眼目睹神奇发生过程。每次都是眼皮盯着的时候越来越沉，下巴磕在双手抱着的膝盖上，口水顺着嘴角往下淌，刚要滴到磨得发亮的补丁上时，他都会猛地一激灵，醒了。
胳膊肘上凉浸浸的，是口水，也可能是夜里的露水。他揉了揉眼，睫毛上沾着细沙，迷得眼发酸。借着皎洁的月光，他朝那片神奇的地方望去，无一例外的——心，像被一只温暖的手轻轻托了起来。
还是那样，满满的一层，白生生的，圆滚滚的白顶子，顶着嫩黄色的菌褶，胖乎乎的白杆杆。它们像是听到了无声号令，齐刷刷地从土里钻出来，挨挨挤挤，把那片曾经只长碱蓬苦苦菜根的平坡铺的满满实实的。桩娃子的鼻子突然一酸，眼泪就下来了，砸在胸前的衣襟上，洇出一小片深色。那些白生生的丁子蘑菇仿佛听的懂他的心声一般，就那样顽强的挺立在他眼前。
他想起十年前，自己才刚到爷爷膝盖高，跟着娘去野地里挖苦菜根。那时候风比现在还烈，刮在脸上像小刀子。娘的手总是裂着口子，渗着血珠，却还是在冻土里根根刨挖。“娃，多挖点，挖多点就能熬到开春了。”娘的声音是哑的，后来就再也听不清了。