第三日 虚拟战术沙盘室
七十二小时。
没人合眼。
九处的虚拟战术沙盘室，像个被抽走了声音的铁盒子。
门是关死的，金属缝里漏不出半点光，只有中央那片区域，亮得刺眼
—— 十面巨大的光屏竖在那，像十堵冰墙，把祁默圈在中间。
空气里飘着什么味？
是冷掉的咖啡渍味，混着神经接入线的电流味，还有数据过载时特有的、淡淡的焦糊味。
这些味缠在一起，往人鼻子里钻，却没人敢打喷嚏，连呼吸都放得极轻。
角落站着两个技术官。
二十来岁，眼白里的红血丝像爬满了蜘蛛网，手里攥着冷却的能量饮料，罐身被捏得变形。
他们不敢靠近光屏，只能盯着祁默的背影
—— 那身黑色作战服，在光屏的蓝光里，像一块浸了墨的冰，没半点晃动。
没人说话。
寂静不是死的，是活的。
是服务器风扇 “嗡嗡” 的低鸣，是光屏数据 “哗啦啦” 的炸响，是祁默指尖偶尔蹭过虚空时，带起的极轻的气流声。
这些声音裹在一起，压得人胸口发闷，却没人敢动 —— 连眨眼都怕惊扰了什么。
光屏上的数据，是疯的。
不是流淌，是倾泻。
银色的洪流从屏幕顶端砸下来，带着刺耳的电子音，溅起的代码碎片像碎冰，在光屏上跳着、撞着，然后又被新的洪流吞没。
Id、军方代号、战绩报告、心理评估、游戏操作录像…… 密密麻麻的字，像无数只蚂蚁，爬满了十面屏。
换作任何一个分析师团队，面对这股信息潮，都会被压垮。
有人会手抖，有人会算错，有人会对着满屏的数字发呆 —— 但祁默不会。
他站在中央，闭着眼。
头微微抬着，下颌线绷得紧，像削出来的。
指尖按在太阳穴上，那里的神经接入终端是热的 —— 不是温，是带着灼意的烫，像有细小的电流在皮肤下窜，顺着血管，往四肢百骸里钻。
他没去看屏上的字。
那些 “特级射手”“职业联赛冠军” 的头衔，在 “元” 文明的屠刀面前，屁都不是。
那些 “胜率 98%”“场均输出十万” 的战绩，在魔物入侵的战场上，轻得像张纸。
他在用 “网感”。
比在指挥中心时更烈，像飓风，卷过数据洪流，穿透那些冰冷的数字和字母，往数据背后的灵魂里钻。
他在 “摸” 那些人 —— 摸他们的操作意识，摸他们的战斗本能，摸他们藏在心底的忠诚底线。
第一个意识，是死的。
Id 叫 “狂剑”，军方代号 “利刃”，战绩报告里写着 “十次模拟对抗全胜”。
但祁默的 “网感” 触到他时，只觉得僵 —— 像按教程走的木偶，技能放得准，走位算得精，却没半分灵韵。遇到突发情况，意识会卡顿，像生锈的齿轮，转不动。
“废的。”
祁默没开口，心里却划过两个字。
那道意识像烛火，被 “网感” 的风吹得晃了晃，然后灭了，变成背景噪音，被滤得干干净净。
第二个意识，是滑的。
Id “金钱豹”，职业玩家出身，财富榜排前五十。
“网感” 触到他时，最先感知到的是 “利”—— 操作里藏着投机，战斗时盯着收益，连技能释放都要算着 “划不划算”。
忠诚底线像泥鳅，一抓就溜，稍微给点诱惑，就能反水。
“丢的。”
又一道意识暗了下去。
第三个，第四个，第五个…… 无数道意识在 “网感” 里过，大多是死的、滑的、脆的。
有的像磨出来的镜子，亮，却经不起撞；有的像温室里的花，看着艳，一晒就蔫；有的甚至藏着 “怕”—— 怕死，怕输，怕担责任，连意识都带着抖。
数据还在流，像没头的蛇，在屏上窜。
十面光屏的光，忽明忽暗，映在祁默的脸上，一半亮，一半暗。
他的指尖还按在太阳穴上，烫意更浓了，像有团小火，在皮肤下烧。
忽然。
一道意识撞进 “网感” 里。
亮的。
像刀尖上的光，快，却稳。
操作意识里藏着闪念 —— 遇到突发情况，不是按预案走，是自己拐个弯，像剑客出刀，没章法，却致命。战斗本能更烈，像饿狼见了肉，不用想，手先动，指尖的节奏里，带着厮杀的渴望。
祁默的指尖，轻轻颤了一下。
不是慌，是锐。像猎人嗅到了猎物的味，像刀找到了要劈的东西。
紧接着，第二道意识。
沉的。
像城墙，厚，却硬。操作不快，却稳得可怕 —— 盾举起来，刚好挡在致命处；支援到的时候，刚好卡在最关键的瞬间。
意识里没有 “贪”，只有 “守”，像老黄牛，认准了方向，就不回头。忠诚底线像烧红的铁，烫，却实，能托后背。
第三道。
冷的。
像夜里的星，远，却亮。
操作意识里藏着 “独”—— 不跟队，不扎堆，却总能在最关键的地方出现，像刺客藏在阴影里，一出手，就见血。战斗本能里带着 “狠”，对敌人狠，对自己更狠，哪怕只剩一丝血，也敢往前冲。
就是他们。
祁默的眼，猛地睁开了。
快得像刀出鞘。
瞳孔里还带着刚从 “网感” 里抽离的残影 —— 无数道暗掉的意识，像熄灭的烛火，而那三道亮的，像三颗星，在瞳孔里闪。
他的手抬起来，快得只看见残影 —— 指甲泛白，指尖带起的风，都能吹动屏上的数据光斑。
三道。
不多不少，刚好三道。
指尖在虚空中划，快得像闪电，像剑客出剑，没半分犹豫。
第一道，划向左侧光屏；第二道，划向中央；第三道，划向右侧。
“嗤 ——”
轻微的电子音，在寂静的沙盘室里炸响。
三个名字被圈住。
猩红的光圈，粗得像腕，精准得没半分偏差，瞬间放大，占满了所有光屏的中央！
轻舞飞扬！
铁壁！
夜孤城！
没有讨论。
没有审批。
甚至没有停顿 —— 圈定的瞬间，祁默的指尖在虚空中一点，像按下了惊雷的开关。
三道指令从主控屏里冲出去，加密等级最高的，像三道黑色的闪电，穿透虚拟与现实的墙，直扎进《三界争锋》的世界。
技术官们猛地睁大眼睛。
手里的能量饮料罐，“哐当” 一声掉在地上，滚了几圈，停在祁默的脚边。他们想捡，却不敢动 —— 只能盯着光屏上那三个猩红的名字，心脏 “咚咚” 跳，像要撞破胸口。
指令落在那三个人的界面上时，没声音。
却比惊雷还响。
轻舞飞扬正在青龙城练箭，弓弦刚拉满，界面上突然跳出猩红的指令 ——“即刻前往青龙城广场，接受联军副总指挥任命”，字像火，烧得她指尖发颤；
铁壁在白虎城守关，盾刚举起来，指令弹出来，“即刻前往青龙城广场，任联军防御总调度”，他愣了愣，然后猛地握紧盾，盾面的花纹都亮了；
夜孤城在朱雀城的屋顶上，刀刚出鞘，指令跳出来，“即刻前往青龙城广场，任联军突击队长”，他的刀，在月光下，闪了一下，像在应和。
沙盘室里，静得更厉害了。
数据洪流还在流，却慢了点，像在敬畏。
十面光屏的光，映在祁默的身上，他的背影，更挺拔了，像一棵立在风暴里的树，根扎得深，风刮不倒。
他低头，看了眼脚边的能量饮料罐。
没说话，只是抬起脚，轻轻踢了一下。罐子滚回技术官脚边，发出 “咕噜” 的声，像在打破寂静。
“通知磐石，” 祁默的声音，在沙盘室里响，冷硬，却带着力，“半小时后，青龙城广场，开誓师会。”
技术官们猛地回神。
忙不迭点头，声音都带着抖：“是！祁指挥！马上通知！”
他们转身，脚步都带着慌，却又带着兴奋 —— 像刚见证了一场奇迹，一场只有祁默能创造的奇迹。
祁默没再看他们。
他的目光，重新落回光屏上。那三个猩红的名字，还在闪，像三颗火种，在浩瀚的数据海里，亮得耀眼。
点将，从不是吵吵嚷嚷的事。
是于无声处，听人心，择锋芒，然后一击必中。
是于混乱里，辨忠奸，选勇士，然后一令如山。
十面光屏的光，慢慢暗了点。数据洪流也缓了，像累了，也像在等。
祁默的指尖，又按回太阳穴上。烫意还在，却比之前更烈了 —— 像那三道亮着的意识，在他的 “网感” 里，烧得更旺。
半小时后，青龙城广场。
会有一场誓师。
会有三面旗。
会有三个名字，响彻三界。
而他，祁默，“大风”，会站在最前面，像握着刀的统帅，带着他的人，迎着魔物的潮，往上冲。
沙盘室的门，无声滑开。
外面的光，照进来，落在祁默的身上。他的身影，在光里，像一道剑影，快，却稳。
风，又起了。
这一次，带着锋芒。